Есть у меня мечта. Только представьте: происходит в некотором степном царстве некоторый армагеддон временный,в ходе которого в Россию приезжает Он. Тут бы я, конечно, ни минуты не медлила - сразу же стребовала письменное согласие на концерт(скорее всего пришлось бы применять тяжёлые наркотики/отбирать паспорт/брать в заложники матушку). Следом сняла бы маленький уютный барчик, где-нибудь в живописном, но не центральном райончике Москвы. Конечно, заранее заморочилась бы с освещением: оно должно быть непременно тусклым, но теплым, будто зажгли огонь в пещере, да позабыли про него, уходя. Ещё бы хорошо сухих осенних листьев на пол, и забытый какой-то красавицей-нимфой засохший венок из полевых цветов. Само собой, Он бурчал бы, что этого всего не нужно, имея ввиду вовсе не листья. Но я-то не ку-ку, я все лучше знаю. Потому что я бы готовила свое самое атмосферное мероприятие в жизни.
Уткнувшись друг в друга в этом крошечном барчике люди бы ревели. Ревели навзрыд мужчины, от рвущего душу реверба, безысходности и отчаяния, ревели женщины, от сладкого, мурчащего голоса, пронизанного ненавистью и больной любовью. Никто бы не ел. А пили бы много, крепко, но бестолково, не пьяно.
И вышли бы потом на воздух, и не знали бы, что делать-то теперь? Душа-то пустая и суеты больше нет.
А Он бы сказал, что больше никогда не будет выступать. Это уже не часть мечты, это точно так бы было. А больше и не надо, не надо. Может, даже вообще никаких концертов в принципе.
Мечтать не вредно, вредно не мечтать. Пошла я
